Au cours d’une soirée soundsystem, il explose le mur du son.
Dub au fond des yeux. Torsion des corps entre les oreilles. La basse avale les chœurs et sauve un scratch périlleux. Dancehall plein jusqu’au rebord. Les lyres délirent. Le skank claque en métronome. Fin des aigus, arrêt des médiums. Les haut-parleurs se pelotonnent dans les scoops. Ils ragent en cadence. La groupie du DJ catapulte la barrière. Elle se colle contre lui. Le riddim s’accélère.
– T’as déclenché le feu …
T’as incendié la rythmique …
J’étais ton igloo… je fondais au cœur de l’arène.
Vais-je résister à la puissance du mur ?
Serai-je vestale libidineuse d’un nouveau culte posé contre les enceintes ?
Me feras-tu un bébé ?
Derrière l'hirondelle 