Minouche for ever

C’est pas drôle d’être un papa

surtout le jour où

il faut piquer le chat.

J’y vais ? J’y vais pas ?

Je reste ? Je fais quoi ?

La souffrance, c’est pour toi

l’absence, c’est pour moi.

Et la douleur aussi.

Celle du manque.

Une simple piqûre

c’est le début d’une fin.

On l’aurait souhaitée 

pelucheuse et soyeuse 

elle n’a été que fugitive.

Trop rapide pour n’être plus.

Le temps a vécu.

Celui des caresses,

des mots doux ronronnés,

des nuits allongés

l’un contre l’autre

toi

minaudant

cajolant

ta tête enfoncée dans mon cou 

pour lancer ta machine à rêves félins.

Et moi

béat

glissant une main sur ton ventre 

pour écrire une sorte de « je t’aime »

mélancolique

une longue histoire d’amour

sans accrocs.

Pas le moindre coup de canine

de ton côté.

Quelques rares râles

les fois où je n’avais pas été assez attentif

à ton toi.

Et moi, quelques coups de gueule

pour des broutilles vite oubliées.

Combien y en eut-il ?

Si peu qu’il ne reste que l’envie

de te prendre à nouveau

au creux de mes bras.

Pas pour t’emmener là-bas

d’où l’on ne revient pas.

Non ! Pour te prendre et te bercer

comme on le fait à un enfant

pas encore assez grand.

Te prendre et te garder 

pour lire encore

au fond de tes yeux bleus

cette belle histoire 

déjà écrite la première fois.

Prends-moi, disais-tu

amène-moi chez toi

et aimez-moi.

C’est pas drôle d’être un papa

surtout le jour où

il a fallu piquer le chat.

La petite fille à qui nous t’avions

offert pour ses trois printemps

c’est la mienne.


Le bonheur qui agitait ses yeux brillants,

c’était le nôtre.

Et si ses yeux brillent encore

c’est parce qu’ils nichent en leurs coins

les larmes de l’adieu.

Le papa, c’est moi.

Le chat, c’était…

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